Un appel chaque dimanche

Après sept ans sans contact, Maha et Salma ont convenu de s'appeler dix minutes chaque dimanche. L'objectif n'était pas de renouer avec leur ancienne relation, mais plutôt de voir s'il existait encore un chemin à parcourir qui ne serait pas ramené au point de départ par le passé.

Tout commença par un petit carnet que Maha trouva dans l’armoire de son père en la vidant, sept ans après sa mort. Chaque fois qu’elle visitait la vieille maison, elle repoussait ce moment, comme si les chemises suspendues formaient une dernière porte empêchant son absence de devenir définitive. Dans la poche intérieure de son manteau d’hiver, elle trouva aussi une feuille pliée. Leur père y avait écrit le numéro de Salma, puis une courte phrase : « Ne laissez pas le temps décider à votre place. »

Maha était assise par terre, son carnet sur les genoux. Elle ne pleurait pas. Sa tristesse avait dépassé le stade des larmes et se manifestait désormais par de petits gestes : une tasse qu'elle n'utilisait pas, une chaîne de télévision qu'elle ne changeait pas, et le numéro de sa sœur qu'elle avait mémorisé malgré l'avoir effacé de son téléphone à plusieurs reprises.

Elle a écrit un message : « J’ai trouvé quelque chose qui appartenait à papa. On peut en parler ? » Puis elle l’a supprimé. Elle en a écrit un deuxième, plus long, expliquant l’histoire du placard, du carnet et de la phrase, puis l’a supprimé lui aussi. La troisième fois, elle a simplement écrit : « 10 minutes dimanche ? »

La réponse est arrivée au bout de 6 heures : « Oui. Mais je ne sais pas par où commencer. »

Maha écrivit : « Alors, ne commençons pas par le passé. »

Trois règles pour dix minutes

Elles ont établi trois règles avant leur premier appel : pas de reproches, pas de conseils et pas de discussion sur le jour de leur séparation. Elles ont fixé l’heure à 8 h du soir. Salma a suggéré de limiter l’appel à dix minutes, car une courte durée leur permettrait de s’échapper si le silence devenait insupportable. Maha a acquiescé, car elle n’était pas sûre de pouvoir supporter la voix de sa sœur encore longtemps.

Le premier dimanche, elles parlèrent du temps. Salma dit qu'il n'avait pas cessé de pleuvoir dans sa ville depuis deux jours. Maha, quant à elle, fit remarquer que son balcon était sec malgré les prévisions de pluie. Leur conversation ressemblait à celle de deux personnes attendant l'ascenseur. Pourtant, lorsque le minuteur sonna au bout de dix minutes, Maha eut l'impression que quelque chose avait été brutalement interrompu.

Le deuxième dimanche, elles parlèrent de plantes. Salma découvrit que Maha conservait toujours le basilic que leur père tenait à placer près de la fenêtre de la cuisine. Elle rit : « Il l’arrosait comme un autre membre de la famille. »

Elles s’arrêtèrent toutes les deux. Cette phrase avait ramené leur père dans la conversation, trop près du sujet qu’elles avaient convenu d’éviter.

Maha dit : « Il nous reste une minute de conversation. »

Salma dit : « Parle-moi du balcon. »

Le troisième dimanche, un silence de quatre minutes s'installa. Maha entendit un ventilateur de plafond chez Salma, et Salma entendit une voiture passer sous la fenêtre de Maha. Puis, au même instant, elles se demandèrent : « Tu es encore là ? » et éclatèrent de rire. C'était leur premier rire partagé depuis des années, et aucune des deux ne sut comment réagir ensuite.

Maha raccrocha au bout de dix minutes pile, puis fixa l'écran noir. Elle n'était ni heureuse, ni triste. Elle avait simplement le sentiment qu'une voix, longtemps absente de sa vie, était revenue y occuper une petite place.

Le jour dont elles ne parlaient jamais

Le vieux conflit, qui avait commencé par un détail, n'a fait que s'envenimer. Lorsque leur père est tombé malade, Maha travaillait dans la même ville et lui rendait visite presque quotidiennement. Salma, quant à elle, avait décroché l'emploi qu'elle attendait depuis des années dans une ville lointaine. La maladie ne semblait pas grave au début, et leur père lui-même a insisté pour qu'elle parte.

Ce jour-là, il lui dit : « Si tu restes pour moi, je serai en colère, et si tu réussis, je me vanterai de toi auprès de tous ceux qui ne veulent pas m'écouter. »

Salma a voyagé.

Un mois plus tard, son état s'est rapidement dégradé. Maha envoyait de brèves nouvelles : « Il va mieux aujourd'hui », « Le médecin a changé son traitement », « Ne t'inquiète pas. » Elle ne voulait pas effrayer sa sœur, mais au fond, elle voulait qu'elle comprenne ce qu'elle ne disait pas : Reviens.

Salma prenait les messages au pied de la lettre. Si la situation était maîtrisée, pourquoi compromettre son travail ? Elle appelait leur père, qui répondait qu’il allait bien, puis parlait de son nouveau bureau.

Durant la dernière semaine de sa vie, il a été hospitalisé. Maha a envoyé un SMS : « La situation est plus compliquée cette fois-ci. » Elle n’a pas dit : « Viens tout de suite. » Ni : « On n’aura peut-être pas le temps. » Elle était en colère de devoir demander quelque chose que, selon elle, sa sœur devrait savoir d’elle-même.

Salma avait réservé un vol pour vendredi soir. Il a été annulé à cause d'une tempête. Elle en a réservé un autre pour samedi matin, mais il a été retardé. Elle a essayé d'appeler Maha à plusieurs reprises, mais son numéro n'était plus attribué. Elle ignorait que Maha avait changé de numéro un mois plus tôt suite à un problème de ligne, et que le message de mise à jour avait été envoyé par une application qui n'affichait pas clairement le nouveau numéro.

Le père est décédé tôt dimanche matin.

Salma est arrivée dans l'après-midi.

Dans le couloir, devant la chambre d’hôpital, Maha ne dit qu’une phrase : « Tu arrives seulement maintenant ? »

Salma répondit, portant son sac et n'ayant pas dormi depuis deux jours : « J'ai essayé. »

Maha a déclaré : « Ce n'était pas suffisant. »

Une troisième phrase aurait pu tout changer. Elle n'est jamais venue.

Des dimanches qui prenaient de l’ampleur

Après un mois d'appels, de petits détails commencèrent à apparaître entre elles. Maha apprit que Salma avait changé de travail deux fois et qu'elle ne buvait plus son café de l'après-midi car elle souffrait d'insomnie. Salma apprit que Maha avait vendu sa vieille voiture, qu'elle avait appris à faire du pain en hiver et qu'elle détestait les appels téléphoniques inopinés.

Elles évitaient de parler de leur père, mais sa présence était palpable en toute chose. Si l’une d’elles mentionnait une recette, elles savaient qui la leur avait transmise. Si elles évoquaient une ville, elles se remémoraient un voyage d'antan. Même leur silence portait l'empreinte de sa façon d'attendre avant de répondre.

Le sixième dimanche, Salma avait 17 minutes de retard. Maha était assise près du téléphone, et chaque minute ravivait une vieille sensation : la voilà encore en train de faire un autre choix.

Lorsque Salma a finalement appelé, elle a dit que la réunion avait duré plus longtemps que prévu.

Maha répondit froidement : « Pas de problème. »

Salma savait qu'il y avait un problème.

Il aurait été facile de s'excuser et de mettre fin à l'appel, mais elles commençaient à comprendre que les paroles polies pouvaient aussi être des portes fermées.

Salma demanda : « Est-ce que tu veux me dire que tu étais en colère ? »

Maha regarda le minuteur. Il restait 8 minutes.

Elle a déclaré : « J'étais en colère. Mais je ne veux pas que chaque retard soit une répétition du passé. »

Salma répondit : « Et je ne veux pas faire comme si le passé ne donnait pas un autre poids à ce retard pour toi. »

C'était la première fois qu'elles abordaient le désaccord sans le nommer. Elles n'avaient rien résolu, mais Maha remarqua après l'appel qu'elle n'avait pas passé la nuit à élaborer des réponses tardives.

La septième semaine, la pompe à eau de la vieille maison tomba en panne. Maha était allée vider un autre tiroir des affaires de son père lorsqu'elle trouva le sol de la cuisine mouillé et une boîte de papiers près de l'eau. Elle ramassa la boîte et appela le technicien. Il lui dit qu'il ne pourrait pas venir avant le lendemain matin. Assise sur une chaise de la cuisine, le numéro de Salma à la main, elle ressentit cette vieille envie de taper : « Tout va bien. »

Maha appela avant leur rendez-vous téléphonique du dimanche. Salma répondit depuis la rue ; Maha s’excusa et proposa de rappeler plus tard. Salma lui demanda si elle avait besoin de quelque chose de précis. La réponse tarda. Puis Maha dit : « J’ai besoin que tu restes au téléphone pendant que je déplace les papiers. J’ai peur d’ouvrir la boîte toute seule. »

Salma ne proposa pas de venir immédiatement et ne promit rien qu'elle ne puisse tenir. Elle dit qu'elle serait à la maison dans un quart d'heure et qu'elle pouvait rester un peu si le bruit de la route ne dérangeait pas Maha. Maha prit le premier paquet et commença à lire son contenu : factures, garantie de l'appareil, reçu des lunettes. Arrivée à l'enveloppe contenant les photos, elle se tut. Salma dit : « Tu peux la laisser scellée ce soir. »

Maha dit : « Ne me donne pas de conseils. »

Salma marqua une pause, puis dit : « D'accord. Je suis là. » Il y avait une légère gêne dans sa voix, qu'elle ne dissimula pas complètement. Maha réalisa qu'elle avait demandé de l'aide et qu'elle avait ensuite puni sa sœur parce que l'aide reçue ne correspondait pas à ses attentes. Elle s'excusa et garda l'enveloppe scellée.

Lorsque l’appel se termina, une demi-heure plus tard, la maison ne lui sembla pas plus légère. Mais les papiers reposaient sur une étagère sèche, et Salma savait ce qui s’était passé grâce à des paroles claires, et non à une épreuve silencieuse. Le dimanche, Salma demanda des nouvelles de la pompe. Maha répondit que le technicien l’avait réparée et précisa où elle avait rangé les photos. Ce détail semblait insignifiant, mais il permettait à Salma de reprendre la conversation sans devoir deviner où sa sœur avait placé son chagrin. La semaine suivante, Maha lui envoya le carnet de leur père : Salma avait proposé d’en réparer la couverture et de protéger les photos qu’il contenait.

La question qui enfreignait les règles

Deux mois plus tard, au cours d’un appel en apparence ordinaire, Salma demanda soudain : « Tu étais seule pendant sa dernière nuit ? »

Maha cessa de bouger sa cuillère.

La question portait sur le jour interdit. Selon leurs règles, elle avait le droit de dire que le temps était écoulé et de raccrocher. Elle y avait d'ailleurs réfléchi.

Mais elle a dit : « Oui. »

Salma n'a rien dit.

Maha poursuivit : « Il a dormi un peu. Il s’est réveillé avant l’aube et a demandé si tu étais arrivée. Je lui ai dit que ton vol avait du retard. Il a dit que tu viendrais. »

La voix de Salma s'est faite plus faible : « J'étais à l'aéroport. »

Maha a dit : « Je ne savais pas. »

Salma a déclaré qu'elle essayait de rentrer depuis vendredi soir. Elle a envoyé douze messages à Maha : des nouvelles du vol, une photo de la porte d'embarquement, une question sur l'état de santé de leur père, puis un dernier message : « J'y arriverai quoi qu'il arrive. Tiens-moi au courant. »

Maha dit : « Tu n’as rien envoyé. »

Salma se leva pendant l'appel. Maha l'entendit ouvrir des tiroirs et chercher. Au bout de quelques minutes, elle dit avoir retrouvé son ancien téléphone. Elle le mit en charge pendant la conversation, et elles attendirent en silence qu'il s'allume.

Salma lut le numéro auquel elle avait envoyé le message.

Maha le reconnut aussitôt. C’était son ancien numéro, celui qu’elle avait désactivé pendant la maladie de leur père à cause d’un problème de ligne.

Salma a dit : « Je croyais que tu lisais les messages et que tu ne répondais pas. »

Maha a dit : « Et je croyais que tu ne faisais même pas d'effort. »

La vérité était moins réconfortante qu’elles ne l’avaient imaginé. Elle n’innocentait aucune des deux. Salma avait d’abord choisi de rester au travail alors qu’elle aurait pu rendre davantage de visites. Maha avait dissimulé la gravité de la maladie derrière des messages rassurants, espérant que sa sœur devinerait qu’elle avait besoin d’elle. Mais sept années de silence ne prouvaient pas l’absence d’amour. Une grande partie de ce silence venait de messages envoyés à un numéro désactivé et de deux personnes blessées qui avaient cru à la pire interprétation.

Ce que des excuses seules ne peuvent réparer

Salma dit : « Je suis désolée de ne pas avoir trouvé un autre moyen de te joindre. »

Maha a dit : « Et je suis désolée d'avoir voulu que tu saches ce dont j'avais besoin sans avoir à le dire. »

La conversation dépassa les dix minutes. Le minuteur sonna, et Maha l’arrêta sans rien dire.

Elles parlèrent de la dernière nuit de leur père, de la peur de Maha lorsqu’elle avait signé seule les papiers de l’hôpital, et de sa colère en voyant Salma arriver trop tard. Salma raconta l’aéroport et ce sentiment d’être toujours la fille qui arrive en retard, même lorsqu’elle fait tout son possible.

Maha a dit : « Je voulais te punir parce que j'étais seule. »

Salma a dit : « Et j'ai interprété ta colère comme la preuve que tu ne voulais pas de moi, car c'était plus facile que d'admettre que je me sentais coupable. »

Elles ne cherchaient pas à s'accorder sur une version unique du passé. Chacune en avait une version différente, même si c'était le même jour. Pour la première fois, chacune écoutait la version que l'autre avait vécue.

L'appel a duré une heure et douze minutes.

Le dimanche suivant, aucune des deux n’appela l’autre.

Dimanche s'est écoulé sans appel téléphonique

À 7 h 55 du soir, Maha posa son téléphone devant elle. À 8 h du soir, il ne sonna pas. À 8 h 10 du soir, elle se dit que leur règle avait disparu lorsqu’elles avaient dépassé le temps prévu la semaine précédente. À 8 h 30 du soir, elle commençait à penser que la franchise avait mis fin à leur expérience.

Elle aurait pu appeler. Elle ne l'a pas fait.

Dans une autre ville, Salma consultait son téléphone pour la même raison. Elle pensait que Maha avait besoin d'espace et craignait que son appel ne soit indiscret. En une demi-heure à peine, elles avaient toutes deux repris leurs vieilles habitudes : interpréter le silence au lieu de poser des questions.

Dimanche est passé.

Le mardi matin, Maha reçut un petit colis. Il contenait le carnet de leur père, réparé par Salma. Celle-ci avait restauré la couverture fendue et intercalé du papier fin pour protéger les photos. À la dernière page, elle avait collé deux images des sœurs enfants : l’une sur une plage, l’autre devant un gâteau d’anniversaire penché.

Sous les photos, Salma avait écrit : « Je ne veux pas que nous redevenions celles d’avant. Je veux que nous découvrions celles que nous sommes devenues. »

Maha a appelé immédiatement.

Salma a répondu : « Aujourd'hui, nous sommes mardi. »

Maha dit : « Je sais. Il nous faut apparemment une quatrième règle. »

Salma a demandé : « Qu'est-ce que c'est ? »

Elle répondit : « Si tu as peur d’appeler, appelle. »

Première rencontre après 7 ans

Trois mois plus tard, elles convinrent de se retrouver dans un café à mi-chemin entre leurs villes. Maha arriva vingt minutes en avance, puis regretta de s'être accordée autant de temps pour réfléchir. Elle posa la cuillère à côté de la tasse, la déplaça, puis la remit à sa place.

Salma entra, portant un manteau gris et un petit sac. Maha reconnut sa démarche.

Elles ne se sont pas précipitées dans une étreinte cinématographique. Elles sont restées debout un instant de plus que d'habitude, puis Salma a dit : « Tes cheveux sont plus courts. »

Maha a dit : « Et tes cheveux ont des mèches blanches. »

Salma a ri : « Merci pour ce bon début. »

Elles s'assirent.

Elles parlèrent de la route, du thé et de l'endroit bondé. Au bout d'une demi-heure, Maha sortit une clé en laiton de son sac et la posa sur la table.

Elle a dit : « La clé de la maison de mon père. Je n'arrivais pas à finir de trier ses affaires toute seule. »

Elle ne dit pas : « Aide-moi. » Mais Salma comprit cette fois, puis veilla à ne pas se fier uniquement à ce qu’elle avait compris.

Salma demanda : « Tu veux qu’on y aille ensemble ? »

Maha a dit : « Oui. »

Une maison qui attendait les deux sœurs

Elles y allèrent le week-end suivant. La maison sentait les pièces fermées, la poussière et le vieux bois. Maha ouvrit les fenêtres, tandis que Salma restait dans le couloir, comme si elle visitait un lieu qu'elle connaissait, sans savoir s'il l'accueillait.

Elles ont commencé par la cuisine, car c'était moins austère que la chambre. Elles ont gardé quelques tasses et livres, donné des vêtements et se sont disputées au sujet d'une vieille théière.

Maha dit : « Prends-la, toi. »

Salma a déclaré : « J'aurais dit la même chose. »

Une minute plus tard, elles comprirent que chacune voulait offrir la théière à l’autre. Elles rirent tant que Maha dut s’asseoir.

Mais la journée ne fut pas sans embûches. Dans le tiroir du bureau, elles trouvèrent le dossier de l'hôpital. Maha se figea. Salma voulut le prendre, et Maha s'empressa de dire : « Pas maintenant. »

Salma retira sa main.

Il y a quelques années, ce ton aurait été perçu comme une accusation. Cette fois-ci, elle a simplement dit : « D'accord. Quand tu veux. »

Deux heures plus tard, Maha apporta elle-même le dossier dans le hall.

Elles lurent les documents ensemble. Sur la fiche d’admission, Salma trouva l’ancien numéro de Maha. Elles comprirent comment l’erreur avait persisté : l’hôpital possédait lui aussi cet ancien numéro, et quelqu’un avait pu l’appeler lorsque l’état de leur père s’était aggravé. Cette découverte ne les innocentait pas, mais leur montrait comment un petit détail pouvait devenir toute une histoire lorsque personne ne posait de questions.

Une nouvelle relation, pas une ancienne version

Les appels du dimanche continuaient, mais elles avaient abandonné le minuteur et les trois règles. Parfois elles parlaient une heure, parfois deux minutes. Elles n'étaient pas toujours d'accord, et la douleur ne disparaissait pas. Ce qui existait entre elles était plus important qu'un simple accord : un chemin ouvert qu'elles pouvaient emprunter avant que le silence ne s'installe.

Elles devaient apprendre ce qu’elles ignoraient l’une de l’autre. Maha préférait qu’on lui demande si elle souhaitait des conseils avant de lui en donner. Salma se retirait lorsqu’elle avait honte, non par indifférence. Maha avait besoin de temps avant de répondre à une question douloureuse. Salma interprétait les phrases brèves comme de la colère lorsqu’elle n’en connaissait pas le contexte.

Elles choisirent une question pour interrompre les malentendus : « Qu’est-ce que tu veux dire ? »

La question parut d'abord pesante. Puis elle devint un court pont les empêchant de deviner ce que l'autre pensait.

Le premier véritable test survint lorsque Salma s'excusa de ne pas avoir pu venir à cause d'un projet professionnel urgent. Maha sentit aussitôt sa vieille colère remonter à la surface. Elle tapa : « Bien sûr, le travail passe avant tout, comme toujours. » La phrase resta affichée à l'écran pendant une minute entière.

Puis Maha effaça le message et appela.

Elle a déclaré : « Je sais que ce n'est pas ce qui s'est passé il y a 7 ans, mais mon corps réagit comme si c'était la même chose. »

Salma ne défendit pas son emploi du temps. Elle dit : « Je comprends. Je peux venir la semaine prochaine et réserver tout de suite si ça peut t’aider. »

Salma réserva son billet pendant l’appel.

La peur de Maha n'a pas disparu, mais elle ne s'est pas transformée en sept nouvelles années.

Une autre fois, Maha manqua leur appel du dimanche et ne répondit pas. Salma s’inquiéta, puis écrivit : « Je pars du principe que tu es occupée, pas que tu me rejettes. Appelle quand tu peux. »

Maha relut la phrase deux fois en reprenant son téléphone. C'était précisément ce qu'elles n'avaient pas réussi à faire auparavant : laisser place à une interprétation bienveillante sans nier l'angoisse.

Des limites compatibles avec la réconciliation

Aucune des deux ne considérait la réconciliation comme une obligation familiale effaçant les limites personnelles. Un soir, Salma interrogea Maha sur les derniers jours de leur père à l’hôpital. Maha répondit qu’elle ne pouvait pas en parler ce soir-là. Salma ne se fâcha pas. Et lorsque Maha tenta de lui donner un conseil professionnel, Salma dit : « J’ai seulement besoin que tu m’écoutes. » Maha s’arrêta.

Elles comprirent que la proximité ne donne pas tous les droits. Une conversation douloureuse peut être interrompue puis reprise. On peut refuser une question, dire « Je suis en colère » sans menacer le lien, et ne pas partager la même lecture du passé sans faire de l’une une accusée et de l’autre une juge.

Un jour, Salma a envoyé une photo de son nouveau bureau. Sur l'étagère se trouvait la vieille théière de leur père.

Maha écrivit : « Traîtresse. Je t’ai dit de la prendre et tu l’as vraiment prise. »

Salma répondit : « J’ai un témoin : c’est toi qui me l’as proposée. »

Une minute plus tard, elle ajouta : « Je te la rendrai si tu la veux. »

Maha a écrit : « Non. Je testais simplement notre capacité à débattre d'un sujet sans risque. »

C'était la première fois qu'elles utilisaient toutes les deux le mot « bagarre » et qu'elles riaient.

Anniversaire de décès

À l'approche de l'anniversaire de la mort de leur père, elles décidèrent de passer la journée ensemble dans la vieille maison avant qu'elle ne soit remise au nouvel acquéreur. Elles n'avaient prévu aucun rituel particulier. Maha apporta à manger et Salma la boîte de photos.

Au coucher du soleil, elles s'assirent sur le balcon où leur père passait plus de temps à bricoler qu'à se prélasser. Maha sortit son téléphone.

Elle a dit : « J'ai encore son numéro. »

Salma a dit : « Moi aussi. »

Elles l'appelèrent depuis le téléphone de Maha. Elles s'attendaient à ce que le numéro soit désactivé, mais c'est la messagerie vocale qui répondit ; Maha avait conservé la ligne et payé l'abonnement depuis sa mort, sans jamais en avoir parlé à Salma. Sa voix dans le message d'accueil était si claire et si familière qu'elles retinrent toutes deux leur souffle un instant.

Elles ont écouté jusqu'au bout.

Elles n'ont pas rappelé.

Salma dit : « Il avait raison. Nous avons laissé le temps décider. »

Maha reposa le téléphone. « Mais nous n’avons pas laissé le temps avoir le dernier mot. »

Après un an

Leur vie n'était plus axée sur la réparation du passé. Et pour Maha, c'était le signe le plus évident qu'un changement s'était opéré. Les conversations portaient désormais sur des broutilles : une recette ratée, un voisin qui écoutait de la musique trop fort, une paire de chaussures que Salma avait achetée puis regrettée. Chaque appel n'était pas une tentative de réconciliation.

Elles continuaient pourtant à examiner le passé. Maha comprit qu’elle avait toujours utilisé le silence pour tester l’amour des autres : s’ils tenaient à elle, ils devineraient ses besoins. Salma comprit qu’elle se réfugiait dans l’activité lorsqu’elle avait le sentiment de décevoir quelqu’un, puis appelait cette fuite « laisser de l’espace ».

Elles ne se débarrassèrent pas de ces habitudes en une phrase. Elles se trompèrent et s’excusèrent à plusieurs reprises. Certaines semaines, elles se taisaient de nouveau pendant des heures ou des jours, mais elles ne laissaient plus le silence s’expliquer lui-même.

Un an après leur premier appel, Maha ouvrit le carnet de leur père à la phrase qui avait tout commencé. Sous « Ne laissez pas le temps décider à votre place », elle écrivit :

« Le temps ne décide pas de lui-même, mais il confirme les décisions que nous ne réexaminons pas. »

Maha photographia la page et l’envoya à Salma un dimanche à 7 h 58 du soir.

La réponse ne s'est pas fait attendre : « Beaucoup de philosophie deux minutes avant le rendez-vous. »

Puis un deuxième message : « Appelle-moi. J’ai plus de 10 minutes. »

Maha a appuyé sur le bouton d'appel.

Cette fois, elle ne régla pas de minuteur.